El estado de todas las cosas - Escapril día 27

Puede que este no sea un mundo blando
quizás hemos nacido para la muerte
Saturno es una de las cabezas del Satán
en el último círculo, en el hielo,
mastica, masca, Goya debió verlo
la humanidad entera pedazos de carne
que agoniza entre sus mellados dientes
por los siglos de los siglos
te veré extender los brazos ayer
me verás morir te enviaré
un último icono.

Este mundo es un antónimo de blando
pero hay música, compañeros, hay
una risa de eterna adolescencia
-Holden llora frente a un tiovivo
tiene ochenta arrugas pesadas
en su corazón late esa juventud
que en el fondo nunca se marcha-
en esa esquina del mundo leen
las cartas de sus abuelas
-Penélope, Deyanira, Medea-
o un puñado de píxeles que conectan
a pesar de fronteras y distancias.

No lo sé, amigas mías, quizás Whitman
no estaba tan loco con sus mariposas
en las barbas ni con su manía
de buscarle a todo algo de belleza:
nuestros cuerpos son perfectos
son eléctricos merecen cientos
de odas, de cantos, de versos
el mundo entero merece
un nihilismo del bonito, del bueno:
el sol estallará, la Tierra se asfixia,
llegará un punto en que el universo
se agote, nos mate si sobrevivimos,
pero mientras tanto habrá cantos
habrá voces miradas un puñado
verde y fértil dentro y fuera de la mano.

El mundo, bien pensado, no es más
que un diamante en bruto
en la escala de Mohs el más duro
y al mismo tiempo, tan frágil
como un chasquido de cerilla
bajo una tormenta densa:
tenemos la suerte, el privilegio,
de haber nacido entre el azar
de ser delicados pero fuertes
en este planeta y no en otro
-de pequeña me fascinaban
esas margaritas sencillas
que la gente ignora por comunes
aunque resuman y contengan
la belleza limpia del planeta.