Mujer de la Hecatombe

A todas las muchachas muertas en los ríos secos de sus amores lapidadas a diario las piedras rebotan y caen en los bolsillos se me hunden las muchachas en la tierra yerma asoman sus manos las yemas heridas de escarbar y escarbar como niñas en la playa en busca de agua hacia arriba miran todas ellas: Ofelias clonadas pálidas apagadas como el interruptor de cada noche como el lecho ardiente por la rabia eléctrica del pulso falso, la rutina del orgasmo fingido sin que ellas mismas lo sepan, búsqueda de ese clímax filmado y constante en cada beso: desde hace años nos amamos supuestamente nos amamos desde hace años siempre remarcas el error terrible de amarme siempre esa queja amenazante en la comisura de tu labio que tiembla lo mismo para herirme que para besarme sin mimo y rápido: no hay nada nada ni un átomo perdido de todo el cariño que busco en el caudal de este camino de polvo, este río de asfalto entre los discos olvidados en el coche reminiscencia escond