Envasado al vacío
No decís nada nunca jamás en vuestra boca de poeta sintético una palabra nunca una rima que rompa nunca algo jamás dicho o algo dicho mil veces bajo una nueva forma. No decís nada vuestro vacío malabar y juego un circo para aquellos que se ciegan con el brillo de todas las frases hechas una y mil veces manidas manoseadas sucias vacíos decorados de flores de plástico que Whitman abandona en la tumba de la poesía. Nada, nada que decir tan hondos como el Everest ahogados en un vermú seco en la garganta de Bukowski y os llamáis poetas os escudáis bajo un manto rojo like en forma de ese corazón del que nada decís. Nada nuevo, nada viejo os llamáis los modernísimos y la modernidad ríe a lo lejos: vuestra poesía es la sombra de la sombra en la caverna y si no os llaman poetas, o si os llaman malos poetas, os laméis las heridas ¡bebed la sangre de todos los que hacen verso de todos los que sí dicen de todos los que ya dijeron! ¡Devorad la cabeza hornead