Duelo en los genomas - Nubes - Wordtober día 1

Dónde te fuiste hombre arrugado
a qué raíces a qué partículas
de aire gris como mi padre
niño gris arropado en humo
que lo ciega, en humo
en el ADN una herencia
de respiraciones densas
de mirares de niebla:
una vez una tía mía
al decirle, en mi sentir infantil,
que me encantaría tumbarme
en una de esas nubes esponjosas
esparcidas caprichosas dulces
de las tardes de Verano
me dijo que me caería
directa al vacío
-como siempre nada nuevo-
que las nubes son niebla
y niebla las nubes
bajas en el suelo

y yo supe entonces, hombre arrugado,
eterno en tu nube diecisiete
que nos dejaste con tu humo
a mi padre pero también a mí
aunque no te conociese
supe que bajabas a veces
que en la niebla, tu nube,
otras figuras, otros hombres,
podrían ser tú
y podría decirte
que papá te echa de menos
que no te perdona ese capricho
de morirte
que su pena mutada es la mía
que yo tampoco te lo perdono
y que te marches con tu nube
tu niebla y tu humo
allí donde quiera que te fuiste.

(No quiero cigotos
ni fetos ni hijos propios
por si heredan este gris
de cuando nos dejaste).

(Fuente de la imagen: no encontrada)